Muerte.

Una noche sin estrellas se cernía sobre el cuerpo inerte de aquel chico. Aquel hermoso chico que murió sobre la mullida pradera que era su hogar. Pobre chico, pensaréis. Pero en lugar de eso afortunados de vosotros que estuvisteis lo bastante lejos para no cruzar su camino envenenado.

Su cabello collor encina estaba un tanto ensangrentado. Su camiseta -aunque aquello no era merecedor de tal nombre- se encontraba en el mismo estado. Teñida de sucio carmesí.

Moka, se agachó a extraer su espada.

No era una noche cualquiera, pensó. Era la noche de su victoria, al fin.

Bordat había merecido la muerte desde que tuvo consciencia. Traicionó su lealtad, asesinando a sus padres. Convirtiose en un sanguinario y apuñaló sin reparo a mil y una almas bellas. Ahora que había perecido, todo estaba silencioso. Demasiado...¿no creen?